Он – плоский камень мостовой,
Шершавый, пористый, сухой,
Горячий, желтый.

Он – храм, где купол без опор.
Он – стоязычный разговор,
Куда б ни шел ты.

Здесь, как германец или галл,
Я торопливо постигал
Его высоты,

Когда пята или каблук
Из камня выбивали звук
Древнейшей ноты.

Блаженны те, чей легкий прах
В его покоится холмах.
Без горя сон там.

Здесь близко Бога окликать,
А даль его – рукой подать
До горизонта.

Со злобной нашей правотой
Здесь небо спорит прямотой
Лучей отвесных,

Палящих зноем стольный град,
Где шаг всего от Царских врат
До врат небесных.