А дождь, замешанный на ветре,
За воротник всё норовит...
Идёт по улице оркестрик - 
Не тот, надежды и любви, 
А просто так - обыкновенный, 
Не тот, что вечный и нетленный, 
А смертный и простой на вид.

У трубача больная печень,
Из лёгких бронхиальный свист.
И, голову вбирая в плечи,
Идёт простуженный флейтист.
Плащ не почищенный и рваный, 
И липнет к коже барабана
Осенний, мокрый нотный лист.

И будут ждать они автобус - 
Дитя бензиновых кровей.
Земля ведь круглая, как глобус,
И много разного на ней:
Деревьев, кошек, тротуаров, 
Знамён, коммерческих товаров
И неудачливых людей.

Проехав в автомышеловке 
(Всё ж ехать не пешком идти),
Трубач сойдёт на остановке, 
За свой проезд не заплатив,
Откинет прядь волос со лба, 
и, прислонив трубу к губам,
Вдруг сумасшедший выведет мотив.

За всё, за то, что не случилось, 
За то, что он - седой старик, 
За то, что жизнь не получилась - 
Всё это вложит в медный крик.
Его подхватит, и завертит...

...А дождь, замешанный на ветре, 
всё так же норовил за воротник.