Скорей бы старость наступила, что ли,
чтобы узнать, что будет впереди,
какие страсти подойдут на смену 
тем, что теперь колотятся в груди
непонятой тоской и понятым банкротством
в том предприятии, которое сродни
истлевшей сигарете, предполагающей
вначале рост утрат с теченьем времени,
который незаметно (конечно, вру, 
конечно же, заметно) перерос 
в рост содержанья смол и никотина
(в твоей груди…). Да, это так:
судьба кладет пасьянс, судьба тобой играет,
и ты с её листа играешь на гитаре,
намеренно обманывая и обманываясь
в своем величии, в величии своих кумиров и друзей –
Борей всё гонит воды вспять – и ты опять:
«Когда же, наконец, придет черед
семёрки, тройки и туза!?».
В глаза, смотри себе в глаза -
ошибки быть не может,
доверься лишь теплу, которое заложено
в тебе, и в тебе, и в ней, и в нём, во всех…
Но проявляется, увы, не в каждом.

И всё-таки ты лжешь, когда поёшь о вере.
Она – ещё одна иллюзия твоя.
Ты путь, ведущий к ней, пинками не измерил,
И, верно, не твоя Голгофа, не твоя. 

1980 – 1981