Через столько-то лет, через столько-то зим...
Я не знаю, насколько тебе повезет.
Мы пока вдохновенно друг другу дерзим,
И считаем, что Пушкин, увы, идиот.

Эта детская страсть говорить то, что есть,
И недетская шалость делиться собой...
Очевидность провала, попытка пролезть,
Но не думая глупой своей головой...

Я хотел бы любви. Я стою на краю.
Я не бабник, скорее такой же, как ты.
Мне, конечно, не даст оказаться в раю
Осознание полной моей правоты.

сентябрь 2001