От  « Кумпарситы »  до  « Рио-Риты »
Немного такта, немного ритма,
Столы придвинуты и накрыты
И Первомай – словно первый бал.
Немного такта, немного ритма,
Ботинки стоптаны, туфли сбиты,
А платья – заново перешиты,
Перелицованы – как судьба.
Под звуки тающего фокстрота
Один – из взвода, один из роты,
Он заменяет собой кого-то,
Из тех, которых не дождались.
Он приглашает, ведет и кружит,
Вмиг становясь женихом и мужем…
Он без жены – значит, безоружен.
Война не знает ни нот, ни лиц.
А после взглянут и скажут – прадед.
«Смотри, молоденький, при параде».
А вот прабабушка в белом платье,
Совсем счастливая рядом с ним…
А это кто? Ну жених, наверно…
А может, муж – довоенный, первый…
Чернильный след с завитушкой бледной
На обороте неразличим…
За столько лет растворилось имя,
Сменилось выжившими, живыми.
И только в старом, старинном ритме
Его услышишь сквозь тихий такт.
Уходят в небыль, в миф, раз от раза
Бледнеют и не болят рассказы.
Воспоминания, судьбы, фразы
Немного тают, немного та…

07.11.11