Грядущий день не так уж долог,
Как кратковременная боль,
Как бог, глядящий с книжных полок,
Чей взгляд бывает чаще столь
Прозрачен, нежен и острее.
И я лечу на острие
Неведомого. Сумрак грею
В груди. И больше про нее
Не вспоминаю.

Великовозрастны проспекты.
Неравенства всех их углов,
Как боль настолько ретроспектны,
Что я не подбираю слов,
Чтоб выразить тоску словами.
Весна летит на звук струны.
Бог над людскими головами.
А с неизвестной стороны – 
Апрель грядущий.