Непраздничные вещи

Утопал в цветах рояль, люди плакали,
А он, по сути, ничего не сказал -
Спел про то, как по весне с крыши капали
Наши грёзы, пробудившись от сна.

Он, как будто, и не пел, а скрипел, как лес,
Растревоженный пургой небольшой,
Он ни с жалостью ко мне, ни с хулой не лез,
А беседовал, как будто, с собой.

Он шьёт из светлой грусти непраздничные вещи,
Какие-то простые, невзрачные на вид,
А кажется, что горлом тоска вот-вот захлещет,
И зал зарукоплещет, и сердце заболит.

И, действительно, потом всё вздыхается,
Вспоминается опять, что живой,
И вот тут-то человек напивается
И не хочет возвращаться домой.

Он печаль свою, как йод, всем на раны льёт
И настойчиво зовёт на вокзал,
Но, конечно же, под утро домой идёт
И всё шепчет: "Как он верно сказал!"

Он шьёт из светлой грусти непраздничные вещи,
В таких ни на парады нельзя, ни на балы,
И вы не запоёте в толпе такие песни,
А только промолчите и будете правы.

Я попался на его заклинания
Раза три, но воротился живой,
И хочу предупредить вас заранее -
Он обманет вас любою ценой.

Уж пусть из светлой грусти непраздничные вещи
Он шьёт для непутёвых таких же чудаков,
А нас, пускай, отпустит на зрелища полегче
Без этих сложных песен и беспокойных снов.