Доживать, ни о чем не жалея, 
даже если итогов  (прости!) 
кот наплакал. В дождливой аллее 
лесопарка (две трети пути

миновало), спрягаешь глаголы 
в идеальном прошедшем.  Давно 
в голове неуютно и голо, 
о душе и подумать смешно.

Дым отечества, черен и сладок, 
опьяняет московскую тьму. 
Роща претерпевает упадок. 
Вот и я покоряюсь ему. 

Хорошо бы к такому началу 
приписать благодушный конец, 
например, о любви небывалой, 
наслаждении верных сердец.

Или, скажем, о вечности. Я ли 
не строчил скороспелых поэм 
с непременной моралью в финале, 
каруселью лирических тем!

Но увы, романтический дар мой 
слишком высокомерен. Ценю 
только вчуже подход лапидарный 
к дешевизне земного меню. 

Любомудры, глядящие кисло, 
засыхает трава-лебеда. 
Не просите у осени смысла - 
пожалейте ее, господа.

Очевидно, другого подарка 
сиротливая ищет душа, 
по изгибам дурацкого парка 
сердцевидной листвою шурша,

Очевидно, и даже несложно, 
но бормочет в ответ: «не отдам» 
арендатор ее ненадежный, 
непричастный небесным трудам.