Поручик выпьет перед боем 
глоток вина в походной фляге. 
Он через час железным строем 
уйдет в психической атаке. 

Поручик курит до сигнала. 
На фотографии в конверте 
десяток слов, чтоб та узнала, 
как он любил за час до смерти.

Давно проверены мундиры: 
тут заблестеть, где блеск положен. 
И офицер и командиры 
уже торжественней и строже.

Вопрос решен, итог не важен. 
За Русь, за власть, за честь, за веру 
идти им полем триста сажен, 
не прикасаясь к револьверу.

Красивый жест, игра дурная... 
А Русь - на Русь, и брат - на брата.
Добро и зло земля родная 
ты перепутала когда-то.

Падет поручик. Алой змейкой 
метнется кровь из губ горячих - 
подарок русской трехлинейки - 
кусок свинца ему назначен.

Что ж каждый должной смерти ищет. 
И не закон мы друг для друга. 
Но Русь совсем не стала чище - 
судьба моя тому порукой.

И я пишу девиз на флаге, 
и я иду под новым флагом. 
И я в психической атаке 
немало лет безумным шагом.

И я иду по вольной воле, 
по той земле, где нивы хмуры. 
И мне упасть на том же поле, 
не дошагав до амбразуры.

И десять строчек на бумаге - 
прощальных слов для самых близких... 
И сколько нас в такой атаке 
падут костьми в полях российских?