Пролетела третья осень
белым снегом ноября,
ожиданьем серых весен
через просинь января.

    Вновь над городом любимым
    пахнут смертью холода
    наших лиц, замерзших мимо
    и незримо - никуда.

Задержались на мгновенье
в запрокинутых глазах
скрипка, звезды, чьи-то тени,
взгляд застывший на часах...

Октябрь 1999, Лос-Анджелес