Хорошего мало пропойце и моту
до позднего солнца на койке валяться,
грустить, ковыряя печальную шпроту,
что некуда больше идти и сдаваться. 

Хорошего мало — с карниза течет и
окончены винные боеприпасы.
И после на грош наскребется почета
от медного таза и мятой кирасы. 

К тому же тебя именуют богемой
жильцы, что из окон торчат словно ростры,
за то, что богиня глядит из багета,
смущая умы наготою и ростом; 

за пестрый халат и волшебные тени —
и за будоражащий запах кулисы,
за то, что не ты будешь их современник,
за белую масть и безумные мысли; 

за выход из мира вареной капусты,
где ночи набиты кошачею шерстью,
за ветер паденья и воздух искусства,
за горькие звезды над кровельной жестью... 

Летит над бульваром полночная птица.
Рассыпались бусины иллюминаций.
На теплую землю не хочет спуститься
и в черное небо не может подняться.

1985