Я пою не свои, а совсем чужие песни.
Древний скиф, что их пел, под степным курганом спит.
Но из пепла они через столько лет воскресли
И такой же, как я. их в грядущем повторит.

Я пою не свои, а совсем чужие мысли,
Вечных истин слова не стареют никогда.
Но надежда моя возродится снова, если
Будут также любить, как любили мы тогда.

Я пою не свои, а совсем чужие звуки,
Все мотивы давно на земле успели спеть.
Но струну за струной вновь мои ласкают руки,
Чтоб семь нот — семь цветов на палитре растереть.

Мы живем не свои, а совсем чужие жизни,
Что упали звездой на зеленую траву.
И не стоит, друзья, так печалиться на тризне,
Может в ком-то из вас этой песней я живу.

Я пою не свои, а совсем чужие песни.
Древний скиф, что их пел, под степным курганом спит.
Но из пепла они через столько лет воскресли
И такой же, как я. их в грядущем повторит.


[1986]