Неделю - забава, неделю - беда.
Фарфоровым взглядом скользну по квартире...
Простившись "до скорого" с каверзным миром,
Уверенным шагом направлюсь туда...

Где вилка прилипла к хромому столу,
Окурок уснул в лепестке хризантемы,
Где мысли, как рыбы, медлительно-немы,
Израненной стаей роятся в углу.

Где ритма не ведают стрелки часов,
Где сбилось со счёта в беспамятстве время;
Бутылка зажала пробитое темя,
Но льётся и льётся бесцветная кровь.

Где свет поутру в лихорадке дрожит,
Где грань между жизнями непроводима,
Где руки томят безымянных любимых,
А губы кривятся от собственной лжи.

Где нет ни ключей, ни замков, ни ворот,
А всё ж не прорваться из вязкого плена,
Где силы троятся и всё - по колено:
Что сверху, что снизу, что наоборот.

Где вилка прилипла к хромому столу,
Окурок уснул в лепестке хризантемы,
Где мысли, как рыбы, медлительно-немы,
Израненной стаей роятся в углу.