Мише Коноплеву

Рассеянным взглядом коснется прохожий
моей незатейливой, грубой печали...
Мы движемся рядом, мы так не похожи,
хоть общее что-то у нас за плечами...
Такая игра, и такая работа, —
по прихоти странной, за лучиком куцым
идти не туда, и выдумывать что-то
про то, что тебя где-то ждут — не дождутся...

Знакомые лица с чужого перрона
на площади пыльной мне выпишут днёвку...
Где в чьи-то ладони, как в лодку Харона,
на самое дно опущу сторублевку...
И буду сетями, с азартом ловца
тащить неудачи... и нить оборвется.
А лодка дотянет до Череповца
и снова на пыльную площадь вернется...